Von Nachtwachen und dicken Titten

Um zehn verkündete der alte, längst vergriffene Sciencefictionautor, er wolle jetzt ins Bett gehen. Es gäbe nur noch eins, was er uns, seiner Familie sagen wolle. Wie ein Zauberer, der einen Freiwilligen aus dem Publikum sucht, bat er, jemand solle sich neben ihn stellen und tun, was er ihm sage. Ich hielt die Hand hoch. "Ich, bitte ich", sagte ich.
Die Menge verstummte, als ich meinen Platz zu seiner Rechten einnahm.
"Das Universum hat sich so enorm ausgedehnt", sagte er, "mit Ausnahme von dem geringfügigen Glitsch, durch den er uns gejagt hat, dass das Licht nicht mehr schnell genug ist, irgendwelche Trips zu unternehmen, selbst wenn es unvernünftig viel Zeit dafür zur Verfügung hätte. Einst das Schnellstmöglichste, heißt es, gehört das Licht jetzt auf den Friedhof der Geschichte, wie der Pony Express.
Ich bitte jetzt dieses Menschenwesen, welches genug Schneid besitzt, direkt neben mir zu stehen, sich zwei funkelnde überflüssigen Lichts am Himmel über uns auszusuchen. Es ist nicht wichtig, was für Punkte es sind, sie müssen nur funkeln. Wenn sie nicht funkeln, sind es entweder Planeten oder Satelliten."
Ich suchte zwei Lichtpunkte heraus, die vielleicht anderthalb Meter weit auseinander lagen. Der eine war der Polarstern. Ich habe keine Ahnung, welcher der andere war. Meinetwegen war es Kotz, Trouts Stern von der Größe 2 b.
"Funkeln sie?" sagte er.
"Sie funkeln", sagte ich.
"Versprochen?", sagte er.
"Ehrenwort", sagte ich.
"Hervorragend! Klingeling!", sagte er. "Nun denn: Welche Himmelskörper diese beiden Glitzerteile auch repräsentieren mögen, sicher ist, dass das Universum einen solchen Verdünnungsgrad erreicht hat, dass das Licht, um vom einen zum anderen zu gelangen, tausende oder Millionen von Jahren benötigen würde. Klingeling? Doch nun bitte ich Sie, erst ganz genau den einen und dann ganz genau den anderen anzusehen."
"Okay", sagte ich, "fertig."
"Hat eine Sekunde gedauert, ja?", sagte er.
"Länger nicht", sagte ich.
"Selbst wenn es eine Stunde gebraucht hätte", sagte er, "hätte sich zwischen den beiden Punkten, wo diese beiden Himmelskörper einst waren, etwas von da nach dort bewegt, und zwar, vorsichtig geschätzt, eine Million mal so schnell wie die Lichtgeschwindigkeit."
"Was war es?" sagte ich.
"Dein Bewusstsein", sagte er. "Das ist eine neue Qualität im Universum, die nur existiert, weil es Menschen gibt. Von jetzt an müssen Physiker, wenn sie die Geheimnisse des Kosmos bedenken, nicht nur Energie und Materie und Zeit in ihre Rechnungen einbeziehen, sondern etwas ganz Neues und Schönes, welches man menschliches Bewusstsein nennt."
Trout machte eine Pause und stellte mit dem Ballen seines linken Daumens sicher, dass seine obere Gebissplatte nicht rutschte, während er an jenem verzauberten Abend seine letzten Worte an uns richtete.
Die Zähne saßen prima. Dies war sein Finale: "Ich habe über ein besseres Wort für Bewusstsein nachgedacht", sagte er "Nennen wir es Seele." Wieder macht er eine Pause.
"Klingeling?", sagte er.